Moi,
l'invité des prés, je ne sais
plus ce qu'est l'été
Et
la fourche sanglante qu'est mon
chant m'a pénétré,
M'a
secoué, m'a rejeté, c'est moi,
l'ivraie
Qui
dois pleurer très loin du blé que
vous aimez,
Qui
me fane très loin du Robin que
vous glanez.
C'est
moi qui suis avec vos ronces à
la lisière de vos champs
Et
même les chevaux ne peuvent plus
me consoler
Quand
je trempe ma tête dans
l'abreuvoir glacé du temps.
Sur
les collines que l'ombre affine
en touffes d'attente
J'ai
besoin de la prière craquelante
des genêts !
Et
toi, soleil, soleil, tueur rieur,
vermeil, des soirs trop lents,
Ravis
ma vie : plus balafré qu'un
ciel victime, je voudrais
Crouler
dans ton sommeil de sang
Si
tu le peux, ma tête, dors sur ton
nouveau chant !
Il
n’y aura pas
de nuit cette nuit : tous les
instants
Brillent,
brasillent sur ma
broussaille sans mousse de tourments.
Sur
les blessures que les montagnes
clament aux quatre vents
Se
pose le baume rosé, oscillant du
couchant :
L’éternité
fredonne un vol de
scarabée,
Toute
forêt se voûte sous la rosée,
sous la bonté,
Aux
fontaines se déride un ciel en
peine
Et
l'herbe se décide à l'embrasser !
Pour
la lune les oiseaux haussent le
nid de leur silence
Et
déjà d'arbre en arbre s’attache la
tente où se repose
L'espace
immense qu'allonge encore la
nuit muette.
Il
s'élève en tout mal presque une
indifférence
Et
la Terre se fait si simple que la
sérénité
Pousse
en tige pensive auprès de la
Beauté.
Oh
!
toi venu du peuple avec le fouet des
mots,
Toi
qui mènes sans rien craindre la
charrette de ta mort,
Martelé
de lueurs jusqu'au destin
d'un vers,
Dors
en brisant sans bruit l'enclos
de l'éphémère !
Des
arbres, quatre champs et la
plaine des astres
Boivent
contre mon front la fraîcheur
d'être calmes
Et
purs devant le monde argenté,
dépouillé ;
Le
bruit si dru des boeufs semble en
vain disparaître,
Tant
d’herbe a su garder l'apparence
de le brouter!
Le
réel devant l'âme s'écarte sans
s'agiter,
L'inaltérable
éclat des pleurs
dissimulés
M’illumine
tout l'espace en temple
taciturne
Où
même un cri de Dieu ne serait
qu'un murmure.
Un
seul sanglot mortel encore et mes
chants en dansant
Sur
les cordes vacillantes,
vigilantes de la souffrance,
Secoueront
de plaisir l'assistance
campagnarde des étoiles…
Et
dans le ciel très haut à la droite
du Christ,
Triste
malgré les eaux, les taureaux,
les taillis,
Aussi
tendre que les vents qui
chérirent son suicide,
Caressant
toute ma Bretagne comme une
herbe de sa Russie
Essénine
giclant de sang impie
m'assiste.
