Je suis le dernier poète des villages,

Nul pont de bois dans les champs ne dit mot.

Seul je viens voir l'encensoir des feuillages

A la messe d'adieu des bouleaux.

 

Il brûle et croule en flamme d'or,

Le cierge dont mon corps est la cire.

Et la lune sur le cadran des arbres

Va me râler ma douzième heure.

 

Sur le sentier du champ bleu-ciel

Bientôt surgira l'hôte de fer.

L'avoine rouge où l'aube ruisselle,

Sa poigne noire va la saisir.

 

Paumes étrangères, paumes sans vie,

En votre ère mon chant ne peut naître!

Ils restent seuls, les coursiers-épis,

Pour regretter leur ancien maître.

 

Le vent sucera leur hennissement

En déployant la danse mortuaire.

Bientôt, bientôt les bois sur leur cadran

Me râleront ma douzième heure.

1921.

Traduction Armand Robin