NOTRE ORAGE

Ce lilas que le prêtre orage
Brûla, sa chair fumante ombrage
L'œil, le nuage. Un souffle doit
Tiédir les fourmis, leur guingois.

Un son de seaux gît sur le flanc:
O soif du ciel et ciel manquant !
Ruisseaux sont cœurs luttant par cent !
Tes fleurs sont cendres, ô prêtre-vent !

Toi, pré d'émail, on a quasi
Pelé, gelé ton lazuli !
Mais ta geline prend son temps,
Tient droit son cœur saoul de diamant !

Sous leurs fûts les lampeurs d'orage
Tendent tendres toques d'herbage !
Trèfle, ô barbier barbu, sanglant,
Ton nez pue à plein vent le vent.

La mouche s'englue en sa bauge
De framboisiers, brusque en déloge;
Son dard de maçon se propose
Gîte, gemme, juillet plus roses;

Son vol est bran sur les courtines,
Puis bond de belle ballerine;
Son dard d'orgueil se plante où là
Chair est feuille moisie... Oh ! Toi,

 Ne sois que foi : mes jeux et ta
Migraine grondant sur tes pas
C'est grand destin pour cieux furieux
Sur merisiers greffant ses feux !

- « Je crois ! J'ai foi ! » - « Lors vite vienne
Ton corps qu'Aurore enrobe en reine !
Sur l'icône de ton été
J'en fais feu de Saint-Jean, brasier ».

Et le tairais-je ? Ta bouche est piège,
Piège qu'assiègent perce-neige,
Sur mes lèvres j'ai ces deux neiges,
C'est sur mon songe ombres qui neigent.

Et de ma joie, oh que ferais-je ?
Un vers, huit voix ! quel beau cortège:
Ta bouche en tête, en beau chorège:
L'opium des chants gerceurs l'enneige !

Vois ! l'alphabet dans mes huit voix
Est brasier bataillant sur toi.

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